meus livros
há muito mudaram seus títulos
reescreveram seus conteúdos
meus contos já não agradam aquele autor que olhava-os com orgulho
minhas calças já não se podem usar
pertencem às traças, duras de naftalina
minhas palavras já não tem o mesmo efeito
perderam-se em minha incapacidade de expressão
meus ouvidos, meus olhos
já não sentem o mundo como este era antes de mudar
hoje sou apenas uma lembrança
sem árvore, sem filho, sem o livro
que um dia me escreverá
Zaracla
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